Ancora

Nessuno potrà portarceli via
i nostri sogni
nemmeno chi li accese
perché la storia si dipana oltre
l’aria, le minime cose
gli stipiti aggiunti
oltre ogni forma fiore braccio lingua
oltre noi stessi
e ancora...

saremo punti luce
anagrammi di sole
musiche forse
o qualunque bellezza che ci viva...

Cristina Bove